У гастронома...

у гастронома на Проспекте Маркса
стояла лавка голубого цвета
в прожилках и каких-то пятнах, кляксах. 
как в платье, летом, одевал в газеты
её народ нетрезвый, а на утро 
смывала поливальная машина 
с неё следы еды и камасутры, 
и дамочка в накидке из шиншиллы, 
бегущая на важную работу, 
брезгливо озиралась, как на шлюху, 
на мокрую скамейку и на шпроты, 
лежащие под обнаглевшей мухой.

чужая жизнь, а я ходила мимо, 
не замечая той палитры дивной:
голубоглазых досок, серых красок, 
и ласк вечерних, и пропитых масок, 
и лишь сейчас — наплывшею картиной —
явилась мне витрина магазина, 
что на Проспекте Маркса, рядом — лавка, 
а дальше — ночь, и на распятье — давка.