Ближе к прозе
Вроде жизнь наладилась, но не «ах»!
Видно всё в порядке, но... «как-то так»...
То ли вновь напутали в небесах,
Или всё ж ошибочка в ДНК.
И страшит не то что — тупой осёл,
И без пользы день, как один, убит.
Что, на самом деле, возможно всё,
И сменить работу и бросить пить.
И не нужно подвигов, только лишь
Смачно плюнуть, грамотно растереть,
Накопить бабла, укатить в Париж
Чтобы там «увидеть и умереть».
И вернуться, чтоб написать роман,
Коль не хватит жизни — сюжет дарю.
Перестал тревожиться. Пусть она
Над романом плачет, а я курю...