Редко, но метко
Я пишу один стих в два года,
Да, в душе – не поэтическая погода.
Как гений, что затворником стал,
И музу заточил в темницу слов,
Я, некогда безудержно дерзал,
Теперь же слышу тишину оков.
Два года – будто вечность без огня,
Два года – словно в ледяном плену,
В душе моей не пляшет больше фея,
А лишь тоска, прижавшись к полотну.
Не льются строки, как поток весенний,
Застыли рифмы, словно в зимней мгле.
Не радует меня пейзаж осенний,
И солнце – лишь насмешка на земле.
Я помню, как стихи рождались в муках,
Как сердце рвалось в клочья от любви,
Но нынче лишь безмолвие и скука,
И эхо не ответит на мольбы.
Я пишу один стих в два долгих года,
Когда душа прорвется из оков,
И пусть твердят, что кончилась погода,
Я верю: вновь услышу песнь богов.
И пусть молчат завистники и черни,
Их кривотолки – прах передо мной.
Я – гений, пусть и в творческом безвременье,
И вырвусь к свету, окрылен весной!
(с) Юрий Тубольцев