Возможные миры
Врата Ада выковал, с усердием кузнеца,
Но вместо славы — оплеуха, в кровь лица.
И «Брат!» — насмешка вслед, как эхо в пустоте,
Творец безумный, в собственной сети.
Пиши, что шепчет дух, не ведая запрет,
И в хаосе чернил найдется свой эстет.
Штрихами слов, как кистью, мир ваяем мы,
Но что взамен? Лишь черный квадрат тьмы.
На блюде бытия – не амброзия, навоз,
Декарт, в размышлениях, истину пронес:
"Я – мысль, а значит, есть… Но вслух не произнес,
Что род людской – лишь горстка звезд, что в грязь занес".
В чертогах разума – тараканий хоровод,
Не клетки плоти — полчища из года в год.
Не обновленье, нет, а множащаяся тьма,
Власть паранойи, сумрака тюрьма.
Совесть не гложет нас, не стоит и труда,
Лишь шелуху судьбы лузгает иногда.
И вот уж не народ – лишь куча ворошьбы,
Остатки пира, признаки мольбы.
Змея, на пружину косясь из-под камней:
"Как ты сумела так себя переплести, эй?"
А улитка ползет, свой путь не торопя,
"Километры дорог не прожиты зазря".
Снеговик в запале, ярясь и искрясь,
Растает, словно сон, в безумный час.
И без перипетий – что парус без ветров,
Лишь жалкий вздох надежд, среди немых миров.
(с) Юрий Тубольцев