Верное средство
От стерильности нет следа:
было белое — стало грязным;
непрозрачна в реке вода.
Говорите, весна прекрасна?
Где же краски? Сплошная муть...
Разговоры за мутным чаем так скучны.
Умереть, уснуть…
Но упорно весну встречаем, неумыты.
Разлад вокруг; всюду комья размокшей грязи;
не доехал далёкий друг — путь намеченный непролазен.
А весна-то, весна пришла.
Как ей лень убирать за нами!
Может, сжечь это всё дотла или смыть, запустив цунами —
буйство…нет, половодье чувств?
Или Авгиевы конюшни, для порядка добавив дуст, под напором промыть из душа...
Выйти. В небо взглянуть.
И там рассмотреть — что не так-то просто:
зародились уже цвета.
Голубая лагуна, остров, где, возможно, гнездится жизнь.
Тонкий стебель, ещё не в силе, шепчет: вот я, расту, держись!
Надоело лежать в могиле — и кленовый взлетает лист.
Мёртвый, он преуспел в побеге…
Этот ветер так свеж и чист, словно дует сквозь дырку в небе.