Сонные шёпоты
Снова вечер пустого стакана
И тревожные сны ни о чём.
— Культивируй в себе таракана, —
Шепчет ангел за левым плечом.
— Оскоромиться мясом кровавым
Хорошо в опостылевший пост, —
Шепчет радостно тот, что за правым,
Мохнорыл и весьма длиннохвост.
Зазывают аскет и скотина
Панацеей за четверть цены,
А поэт, развалившись картинно,
Подпускает в постель шептуны.
-
-
-
-
Расплодились во мне тараканы,
Разгулялись - и нет им преград!
Ощущаю себя очень странно:
Вроде гости, но я им не рад.
Убираю пустые стаканы,
Сковородку до блеска отмыл...
Не уходят, увы, тараканы,
Я им, видимо, всё-таки мил.
Очень тяжко. Так шумно, так... людно?
В голове моей сущий бардак.
Потравить тараканов нетрудно,
Но наружу их вытравить как?
Как избавить себя от напасти,
Что почти что проела мозги?
Стих состряпаю. Будет мне счастье.
Ну, беги, таракашка, беги...
1 -
Всяк непрочь подпустить шептуна,
не признавшись об том ни хрена.
