Груст

Стрекочут на улице насекомые. Кузнечики ли, цикады ли? Сто раз за сорок лет прослушанная мелодия, но она ни как не может разонравиться! Стрекочут. Приятно слушать

Вот очередное лето проебано. И пили вискарь в кабаках. И возили детей отдыхать. И покупали дорого всякое. Все не то. 

Едем в лес! Наконец то! Обожаю лес! Берем с собой самую вкусную тушенку, черного хлеба, соли. Обязательно сала с мясными прожилками - без него просто не стоит и ехать. Едем, играет дип. Едем по грунтовке, вечером - в тайгу. С лева показывается карьер. Там пару лет назад еще, я видел, работала техника. Экскаваторы грузили совки и те возили песок на какую то, видимо, большую стройку. Решаем, что остановимся здесь.

По не плохой тропинке повозка довезла нас с сыном на другую сторону карьера. Конечно же я ехал по тропинке, пока она не кончилась. Вот и нашли местечко. Песчаная опушка бора. Закат за карьером. Сосны в небо. Строим шалаш, палатки нет. 

Учу сына что нужно сначала работать, а потом отдыхать. Строим шалаш, готовим дрова. За работой, мниться мне, счастье и покой придет в душу. Надрываю себя. Тружусь не останавливаюсь несколько часов. Жалею сына - даю ему отдых, сам доделываю дела. 

Все готово. На костре сосиски, в зубах сигарета. Первый бутерброд - хозяину леса, за уважение. 

Лезем в шалаш. Болтаем мало. 

Не то.

Уезжаем домой.

Печально это. Последняя из любимых мной радостей - покидает меня.

Лето уходит сверчками.

Убежала кошка. Ищем неделю. 

Дайте мне радости