Все приходит на уровне звука

Все приходит на уровне звука,
Гулким эхом пружинит вина.
Безучастьем кричит чья-то скука. 
«Не люблю», — произносит она… 

Эта женщина в буднично-синем, 
Но летит еле слышно «Люблю».
И колеблется воздух осиной, 
И не выжить уже февралю.

Над рекой, натуманенной, белой, 
Нависает молитвой весна. 
Там, за лесом, синица пропела
Легким нимбом качнулась Луна.