Город

я заблужусь.

этот город надсмотрщик старый.

скрипом ключа

он отводит глаза и молчит.

всё ему лихо,

да каждого лиха так мало.

в день по сто душ

он съедает.

но сейчас пока сыт.

город так намертво в память засеял:

улицы, площади, трамвайную стать...

город был мал.

тогда никто и не верил

как могут, казалось бы,

на ровном месте взростать.

тонкий намёк

он пришил ржавым шпилем к своим обстоятельствам,

траурный век

доживает никуда не спеша.

предполагая по-прежнему,

что он «ваше сиятельство»

и что у него

тоже где-то живая душа.

я заблужусь.

и не скоро из города выберусь.

он так томим пережитками большевиков.

поздняя осень.

и первая изморозь.

город, мой город,

первый из всех остальных городов.