Вечер с Парками
Тихий красивый город.
Только тревожен взгляд.
Что-то случится скоро:
тени над ним парят.
Окон огни затёрты,
свет фонарей лукав.
Лезвия ножниц Морты
режут реки рукав.
Сонно бормочут ивы,
стоя по грудь в реке.
Держит слегка брезгливо
Нона кудель в руке.
Если черна основа,
будет судьба черна.
Ссучена нить сурово:
город лишился сна.
А для судьбы счастливой
нужен был красный цвет…
Город оглох от взрывов.
Города больше нет.
Тихо — убиты звуки;
слёзы в глазах домов.
Децимы крутят руки
смрадную нить дымов.
Пряжу разрежет Морта
сослепу, как-нибудь.
Городу выбран мёртвый
жребий — короткий путь.
Мирный, красивый, светлый —
помнишь, он был таким?
Чёрными стали ветки
ив у большой реки.
Парки несут обрезки
пряжи судьбы к воде.
Всё изменилось резко:
города нет нигде.
В реку летят ошмётки...
Вот и светец погас.
Парки — не злые тётки,
просто не любят нас.