Не томи, меня Морена!
Жива спит. Скупой Ярило
не выходит из-за туч.
И неведомая сила
прячет редкий солнца луч.
И немного под вопросом
календарная весна —
небо снова сыплет просом,
вся природа в чарах сна.
На озябшие просторы
лёг арктический циклон
незатейливым декором,
холод лезет на рожон.
Не томи, меня Морена,
не устраивай мне сцен!
Надоел твой взгляд надменный,
и твой белый патоген.
Мне признаться, Диогеном
надоело в бочке спать.
Жажду новой мизансцены
трепетно, ядрёна мать!
Но трещат в печи поленья,
и не слышно пенья птиц.
За окошком, к сожаленью —
пляс снежинок-баловниц.