Чужая боль

Чужая боль глядится ерундой.
Беду чужую развести руками –
отменно благородно. Облик свой
мы украшаем вескими словами.

В старушках ханжество претит нам иногда,
но осуждаем лучшую подругу,
чья летняя поездка в города
была с любовником, не с мужем. 
                                                       Двинуть к югу

и мы б хотели, да избранник не зовёт,
ещё в придачу горло разболелось.
И говорит тут мама: «Кушай мёд.
Такая хворь – пустяк. Что разревелась?»

Своя рубашка к телу – из шелков –
нам ближе, не сукно, не мешковина.
Поймает если счастье птицелов,
пусть то – родные: отпрыски, мужчина...

Пора в глаза бы истине взглянуть:
Мораль – понятье растяжимое. И беды
у каждого свои, и стать, и суть,
и боль, и пораженья, и победы.

Мерилом что? Лишь Небушко порой.
К нему свои мольбы я обращаю:
не сделаться чтоб скверною женой,
подругой, матерью, и кем ещё не знаю.