Но вновь и вновь...

в прихожей, на двери, твое пальто. 
как будто бы и вправду все так было:
огромный дом, прозрачный воздух стылый, 
а в доме — свет, и дети, и лото… 

одетые в «оленьи» свитера, 
мы не похожи на усталых взрослых, 
и всë меж нами просто и не просто. 
и, вроде, жизнь. но невзначай… игра,

где важен быт: уборка, финский суп,
а, может, чешский. ты кричишь: монгольский. 
но супа нет, есть островочек скользкий, 
там устоять пытаюсь. как же глуп

мой внутренний создатель. трижды — мой! 
но вновь и вновь я возвращаю небо
своим глазам: извечное плацебо, 
приди же, ливень, и навеки смой

тот длинный день, когда, не знаю, как, 
я воскресила обещанье встречи
самой себе, саму себя калеча, 
и вот пальто, и этот суп… пустяк,

казалось бы, увидеть ту себя, 
которой нет и никогда не будет.
но кто меня за ту меня осудит?
и судьи кто? и любит, не любя?