До весны

Семнадцать дней осталось до весны.
Не спят стихи в холодном саркофаге,
И проступает влага на бумаге.
Луна верна безвременной присяге,
А ночь чернее чёрной бузины.
«Я вас люблю» (куда тебе, бедняге).
Где эти правки были внесены,
Не потревожь признанием себя,
Ни вопреки, ни для кого, ни кроме.
И свет склонится, как уставший ронин.
Опять «люблю»… Потерянный синоним
Для розовой записки февраля
Найдется там, где мы о нём не вспомним.