Слово

Оммаж Полковнику https://alterlit.ru/post/74279/

Суровый лось идёт на запад,
шурша ногами по листве.
Дрозды поют как Френки Заппа —
о трын-траве и Рождестве.
Лиса мышкует, мышь скребётся,
журавль башку суёт в кувшин.
Чем слово наше отзовётся
в веках? Прямое как аршин
и прочное как топорище,
оно важней, чем даже хлеб,
поелику духовной пищи
и храм, и торжище, и склеп.

Оно как эхо, между елей
плутает, ищет, ждёт. Едва ль
весь этот бред прочесть хотели
лиса и мышь, дрозды, журавль
и вы, друзья мои. Так что же
ужели затворить уста,
когда невмочь? Аж дрожь по коже
бежит, как свиньи от Христа?

Смотрю на строчки то ли в дрёме,
а то ли в водочном дыму.
Слепой ночник стоит на стрёме.
Откуда он в моём дому,
где в свальный грех смешались даты,
скрутились в блядскую спираль?

А лось? По-прежнему куда-то
бредёт, суровый как мораль.