Искусство полемики

Небо нависло, и давит настойчиво

Столб атмосферный на мозг.

Мысли бомжами лежат по обочинам,

Тянется скуки обоз.

 

Памяти мчит чёрно-белая хроника:

Дворик московский. Февраль.

Ломик стучит — я работаю дворником.

Льда во дворе дохера.

 

Пара степенная вышла на улицу —

Мех соболиный и драп.

Старый козёл и пушистая курица.

Я же похмельный с утра:

— Поберегись! 

И под ноги им ломиком

Бью, раздражаясь слегка,

Драп возмутился, и делая домиком

брови, изрёк: 

— Ну и как

дальше пройти нам, милейший?! (рассерженно)

Мех соболиный: 

— Ну да...

Я всё долблю и долблю, хоть пореже, но:

— Хер вам, звизда и мудак!

Драп (оскорблённо): 

— Пусть рядом и дама, но

смею заметить тебе —

наша фамилия, сволочь, Шлагбаумы,

мы — профессуры хребет,

двигаем в массы искусство полемики...

цвет филологии...

Хрясь!

...

хрясь!

И на лёд полегли академики —

Мордами в колкую вязь...

 

Честно «пятнашку» впаяли законники...

Вышел, и хули, опять

В нашем дворе я работаю дворником

Сутками — пять через пять.

 

Ломик мой бо́ек, и глыбы могучие

Ловко вскрываю... и да,

Совесть меня совершенно не мучает,

Дремлет под коркою льда.