№9 (Presto) Бетховена

Мучительный жестокий гений

В огне военном, в земляном окопе,

Контуженый, глухой, небритый,

В атаке умирает, в обороне,

И выклевать глаза отряд вороний

Летит, пикирует на вымерших солдат;

Смешение надежд, прощаний, дат.

Голь, нищета, ничтожества в отрепьях,

Недолго проживут на мерзлой репе.

Держи штандарт, целуй свои знамёна!

Бей, барабан! Тогда не слышно стонов.

Нет,  это жизнь, а вовсе не хоррор.

Теперь пора. Многоголосый хор

Вступает с духовым и струнным

Оркестром. И рокадой многотрудной

Прут на плечах винтовки и орудия,

Давно мерещатся им кофе, штрудель,

И Клерхен с Мартой — всё, что раньше было,

И поросло быльём, в крови остыло…

Мы не умрём, не выживем. И груды

Тел мертвецов валяются, покуда,

Мы убиваем, убивают нас,

Вчера и завтра, даже в этот час.

Ещё мы молоды, какие наши годы!

Весь хор поёт, рвёт душу его «Ода»;

И в связках сорванных хрипит и плачет «Радость».

Глухой Бетховен — всё, что нам осталось…