Кому война, а нам работа.
Кому война, а нам работа.
И с нами смерть, и с нами жизнь.
Есть свой у каждого «двухсотый»,
Под каждым – червь, над каждым – высь.
На лицах мертвых нет упрека,
И каждый сам себе судья.
Мы — семя, взросшее до срока,
Когда земля еще тверда.
Мы — пахари. Возделываем пашню,
Ещё не зная, для кого,
Но зная — умер день вчерашний,
Лишь прах в ладони у него.
Мы — вороны. А может быть — синицы
Ещё не виданной весны.
Мы — полузрячие зеницы
Всем телом вздрогнувшей страны.