Достант
Февраль, достаю из широких штанин
и плачу чернильными лужами
над тем, что не вырос не то что с аршин —
но даже вершков с полдюжины.
Ты достаёшь, я достаю,
и в общем-то все достали.
И как бы оно слегка похую,
но где вы, товарищ Сталин?
Где ваша трубка и френч без погон?
Составы в ГУЛАГ без паузы?
Ведь каждый десятый буквально гандон.
Ваше слово, товарищ маузер.
Просрали весь космос, просрали БАМ.
Просрали все полимеры.
И каждый двенадцатый уебан,
а мудень — так каждый первый.
В мире доставших жизнь хороша
разве что муравьям,
комарикам, котикам, алкашам...
и таким долбоёбам, как я.