Письмо малолетки
На холодной стенке отбивает клетку муторное солнце сквозь окна просвет.
На клочке бумаги тощий малолетка пишет на свободу матери ответ. На письмо солёное с горькими словами. С воплями укора, боли и тоски...
Пальцы строки трогали, губы целовали. И душа пацанская рвалась на куски...
«Мама моя милая, мама дорогая, не суди ты строго так — суд за нас решил, отбирая молодость... А ты меня ругаешь...
Сел впервые — мальчиком, а приду большим.
Знай же, мать родимая! Если б шанс мне выдался, то, что было сделано, я бы повторил.
И рука б не дрогнула, пусть до смерти выдохся — эту мразь поганую сызнова б убил.
Знала бы, хорошая, за кого ходила ты... За решётку спрятал кто и сгноил отца... О присяжных, купленных прокурора силами. И о том, какая же отчим был овца...
Ты б ко мне приехала и меня простила. А я бы на колени стал, руки целовал, позабыв проклятия... лишь бы были силы. Эх, нету больше места.
Жду.
Твой сын Иван».
На холодной стенке отбивает клетку муторное солнце сквозь окна просвет...
— Вот неймётся глупому зеку-малолетке. Кум швыряет скомканный в мусорник ответ.