Снег идёт

Ну что сказать? Давно зима. Деревня прячется в дымах под тихий шорох снегопада... Рябины теплится лампада, и тонут в сумерках дома.

— А знаешь? Это хорошо!
Я напишу ещё стишок про кошака, что лёг у печки, про лёд, синеющий на речке, про снега белый порошок.

Ещё вчера дышало небо таким приветливым теплом, а я за письменным столом весь день писал. Шуршали мыши...
Всё ожидал прозренья свыше, но день прошёл. Слова сухи — увы... Не пишутся стихи.

Но вот сейчас решил: всё брошу, надену старые калоши и выйду. Тишина в саду. С природой видимо в ладу ложится снег. Мой сад — в сугробе, под белой шапкой груши обе, на луже — тонкой коркой лёд. А снег идёт... а снег идет...

— Так я про что?
— Про снегопад!
Что кот у печки греет пузо, и что ко мне вернулась Муза вот с этой рифмой невпопад.