Отрезок между

Так дышит сердце. Собираясь по частям, с хрустальным звоном двигает осколки. Страдает грация изогнутой лозы от остроты резьбы. Запястье от наколки. 

Сама природа, чувствуя нутром надлом в своей судьбе, с приходом грома. Спешит на иглах молний принести весть о дожде из призрачного дома.

Живу минутой, прожитой тогда, когда меняли чувства направленья. Мои мечты спешили превратить мои фантазии в источник вдохновенья. 

Я не писал тогда стихов и жадных писем. Всё больше говорил о пустяках. Теперь молчу. Пишу чуть-чуть. Украдкой. И оставляю время в дураках. 

Хотя, взглянув на мир, уже «за сорок». О чём и думать раньше-то боялся. Теперь крещусь и думаю о том, кто в самом деле в дураках остался.

Оставив экзальтированный тон для громких похорон. Я в траур ночи бросаю сыр для мраморных ворон, как в зеркало глядясь в вороньи очи. 

В глазах ворон я вижу силуэт. Покрытый пылью времени набросок. Старинный крест. Созвездие Стрельца. И эшафот из трёх дубовых досок.