Все прошлым становится сразу...

Все прошлым становится сразу, ещё не начавшись. 
Предчувствие встречи — лишь только затем, чтоб расстаться. 
Лишь только затем, чтобы «было» довлело над болью. 
Над пылью на фото, где ровно мгновенье — с тобою. 
А дальше — дорожная нить из заброшенных станций. 
И кипа билетов, каких-то вещей и квитанций. 

Все прошлым становится сразу, узором на лужах. 
Чтоб кто-то кому-то успел прошептать, что он нужен. 
Не пройден, не прожит, а все же заметен, замечен. 
Чтоб время лечило, не только бездушно калеча... 
Да, путь одинок, навсегда одинок и завьюжен. 
Стоит человек, он не помнит, он жизнью контужен. 

Все прошлым становится сразу, у вдоха есть выдох. 
И нет ничего, кроме пары звонков и попыток
Спастись от себя, от тягучей бездомности ночи. 
От писем рекламных, и связей не прочных, и прочих... 
Как будто есть путь не всерьез, не взаймы, не в убыток. 
И дверь в бесконечность, как в детстве, открыта. Открыта.