Письмо Т. к О. 2.0
Вечерело. А бабушки всё продолжали падать.©
Зима калоши надевала,
Взбивала куцее манто.
Во все пределы задувало
И колобродило потом.
Слегка крива от алкоголя,
Строкой сравнительно прямой
Я Вам пишу поэму боли,
Невразумительный ты мой.
Мон шер, читаете ли всуе
Портянку страстную мою?
Я к Вам пою, леплю, рисую,
Чешу стихи. На том стою.
Мне Вас любить — тугое бремя.
Но я привыкла. В тишине
Катком чугунным катит время,
И вечер в серую шинель
Меня укутывает. Ви́ски.
Камин. Изжёванный мундштук.
И свет от звёзд, простой и близкий.
И пёс. И кошки — пара штук.
Печалюсь. Время променада.
Озноб от ног моих до рук…
Но Вам, майн гот, ко мне не надо,
Тоска — выгуливать старух.
У вас семья, большое дело
И список праведных забот.
А у меня — душа и тело.
И грусть-тоска волной о борт.
Молюсь за Вас. Но много ль проку
От этих всех сердечных слов,
Когда хозяек тёмных окон
От смерти это не спасло?!
Коптят огни, мелькают тени
За тёмным бархатом портьер.
Вся жизнь — обычный сгусток хрени.
Бултых, — кругами по воде
Пошла печаль, беда, моро́ка…
А им, несчастным, наплевать
На то, что грех — летать из окон.
Летят… и… вдребезги опять!
Да что я тут! Совсем раскисла.
Май гад, превед тебе, превед…
Пусть в этих строчках мало смысла,
Но зла в них, милый, вовсе нет.
Пора искать ногою стремя —
На подоконнике к пяти
Лихой забег готовит Время…
Толчок… и вот —
уже летим!