Рассказы ей

На каждый рог по Каина клейму

я приобрёл, но всё ж, набравшись духу,

признаюсь, что писал лишь одному

пускай уже не сердцу — только слуху.

 

То пасквили, то страстные псалмы

Я спамил тщетным сеятелем ветра,

Пентакля на пиру среди чумы

С дотошным прилежаньем геометра.

 

Всё в беспросветной темени аллей,

что б ни писал: про склепы или храмы,

про злобных карлиц, голых королей,

про круговерть вертепов и ашрамов,

 

неважно — что. Пусть слово не пробьёт

бетонный Рубикон запретных лазов,

но избегут отточечности йот

болезненного знанья метастазы.

 

Ведь все мои стихи — рассказы ей,

как без неё мне зябок каждый вечер,

как солнечный удар коротких дней,

сжёг наши неслучившиеся встречи,

 

как, ощетинясь, тощие года

тянули недогадливости время,

как проливалась доводов вода,

все наши аксиомы теоремя,

 

как наше идиотское адьё

кредиты заменило на редуты,

как, не живя и мига без неё,

я с нею рядом не был ни минуты.

 

В гляделки с тьмой играю перед сном,

оттенки серого считая, как баранов,

листов неисправимым пачкуном,

отравленным притворною нирваной.

 

Не песен песнь, скорей повинный вой,

Как симулякр танталовых литаний,

тревожит ночь ни мёртвый, ни живой,

мудрёным Индрой куцых мирозданий.