Пустоцветы

Как эксгумация почившего стиха,
забытого мной в ящике стола,
наткнулся невзначай на переписку,
копаясь в старом чате соцсети:
всё измельчало — только пепел да труха
от дней, ночей, сожжённых мной дотла.
Я вновь непостоянству удивился,
минутам, мог когда вот так цвести

в надежде нашей на несбывшееся лето...
Жаль, той весной, с тобой мы были — пустоцветы.

Жизнь — алогичная, нелепая игра:
как юность, что беспечна, но скора, 
как чувства — то крепки, то мимолётны,
как тонко, хрупко всё, как не мечтай!
Так странно, кажется совсем ещё вчера
сидели мы в обнимку у костра,
предавшись обещаниям несчётным...
И где теперь несбывшийся наш рай?

Невесть зачем с людьми случается всё это...
Что ж, той весной, с тобой мы были — пустоцветы.