ЦЫГАНСКОЕ РОНДО

ром в моём стакане,
а на сердце грусть —
сп@здили цыгане
трактор беларусь.
был он без мотора,
был он без колёс,
дикой мандрагорой
весь по шнек зарос.
табором тянули,
судя по следам…
только я бабули
хрен свои отдам.
заведу с рассветом
краз-болотоход —
нужен нам, поэтам,
драйв, и не @бёт!
гавкают собаки,
прячется народ,
через буераки
прёт болотоход.
ты реви, редуктор,
только не тупи —
ревизор-кондуктор
едет по степи!
нагоню я табор
да нажму на газ…
где тут, бл@дь, мой трактор
прячется у вас?
 
вот они, кибитки!
ох, ядрёна мать…
как с вас, недобитки,
трактор выжимать?
чую, будет жарко,
драка — не обмен,
суну мох в цигарку,
вытащу безмен.
следом за безменом
вздёрну пулемёт —
нужен нам, блюзменам,
драйв, и не @бёт!
очередью белый
свет перекрещу,
дам леща за дело
каждому лещу,
разнесу телеги,
повалю шатры,
лошадёнок пегих
выну из игры,
покажу предметно
мачо и самцу,
каждому конкретно,
ламца-дрицацу,
каждую ворону
в жопу подстрелю,
и тогда барону
ромов* предъявлю…
 
стряс с него вебмани
с девкой молодой…
через час цыгане
скорбною ордой,
голося и воя,
пёрли вдоль реки
трактор бечевою,
словно бурлаки.
к вечеру на место
раком трактор встал…
это в знак протеста
не блестит металл?
не плюётся клапан,
не стучит кардан…
чтоб ты спёкся, папа
грёбаных цыган!
выпил я немало,
так на то и злюсь —
словно бы ромалы
мамку-беларусь
сразу после боя
вновь погнали в бой…
что они гурьбою
делали с тобой?
обтрясли, уроды,
трактор догола —
спёрли катафоты,
сняли зеркала,
оторвали дверцу,
ободрали хром…
 
снова грусть на сердце,
а в стакане ром.

* рома — самоназвание цыган