Старик и море

Смывая запах нафталина,
на взморье нежился старик.
Как изваяние из глины,
лишь ветер теребил парик.

Закрыв глаза, он мчался морем,
что резвый катер сквозь Босфор,
и параллельно — сто историй
теснил в ютубы, бутафор…

А где-то там, за теплым бризом,
в стране тайги, в стране снегов — 
впадал в истерику капризно,
уже не видя берегов
внучок. 
Он с дырами в сандалях,
в десятке шерстяных носков —
глядел, как пёс на Борменталя
на праздник детский…
Был таков
его дедуля симпатичный,
сменивший внука на котов.

«Найду, и отхуярю лично!»
твердил юнец не без понтов…

Но кто ж осудит старца, если
бежал от мести злобных жен.
Зато теперь он пишет песни,
и теплым бризом окружен.

Отбоя нет от подписоты,
от синевласых томных дев.
Ему нет дела до босоты.
На стиле дед — 
кольцо
в узде…