Напалмом (на «Ирреальность» Колибри)

Дороги Марса в брызгах фиолета

Похожи на змеиные прогибы.

В закат багровый мчат кабриолеты —

Везут красоток редких на погибель.

Осадок дня искрится на аллеях,

Порхают, млея, бронзовые птицы,

Торшер Луны печально лиловеет,

Как фосфором припудренная пицца.

То тут, то там — тамтамом скорой ночи

Бубнят колокола, по ком попало.

Деревья замирают в нервных корчах

Под вихрем ирреального напалма.

Воронка расцвела — так по укурке

Толкает нежность времени ракету.

А из воронки — *парень в тёплой куртке*

И следом — *бабка с фирменным пакетом*

А дальше — больше. Разные чужие,

Испуганные, жалкие — всё гуще.

Безвременья сжимается пружина,

Об утро спотыкается бегущий,

И вот, уже летящий, бьётся в стену,

Отскакивает, падает и стонет…

А Марс, легко соскальзывая с темы,

Закусывает латвией эстоний.

Что это было — тернии мороки,

Кошмара термы, капище гаданий?! 

Всё проще — это времени воронки

От вспышек хаотичных попаданий.