ЕПИТРАХИЛЬ

Блюю пилюлями из Граца —
И тут бессильны доктора…
Пришлось и разумом собраться,
И охренеть, когда вчера

Узрел я, мать (возможно) вашу,
На хер намотанный лавсан…
Пора допить и эту чашу,
И принимать духовный сан.

А что мне, братцы, остаётся?
Я снова пьян, и гол, как мышь.
Легко сидеть на дне колодца,
Когда ты ведаешь, что спишь.

Надеюсь, есть ещё приходы,
В которых ждут любви Жужу…
Как провожают пароходы —
Теперь уже и не скажу.

Зато как денежки… Без звука.
Рыдая мысленно порой,
Кляня себя: Транжир ты, сука!
Но и акциз — не геморрой.

Вот воцарюсь в уютном храме!
Елей и требник под рукой,
И прихожанок, как гурами,
И хер разросся, что левкой…

А что до истин… Ну их в дупу!
Пусть в душу гадит песней Хиль!
И в небе, синем по залупу,
Уже висит епитрахиль.