Матрица

«Без веселья нет веселья, —
Говорит мне как-то сын».
«Я ему в ответ с похмелья: 
Чуть потише, Аладдин.
Я пытаюсь разобраться 
Жив я или нет уже
Иль всё это может сдаться
Мне щас видится во сне.
И тебя и в планах нету,
Потому что мне семь лет
И несвежую котлету
Прожевал я на обед.
И поэтому витает 
Дух мой в белых облаках.
И поэтому мелькают
В солипсических мирах
Дети, внуки, жёны, тёщи,
Монархические псы.
Псевдо-ленинские мощи,
Квази-сталина усы,
Переделенный порядок
На гиперборейский лад.
Не шуми, сынок не надо,
А не то проснусь и мат
И не станет больше мира».
Сын, кивнул, и вышел прочь.
…
В матрице гуляет вирус.
У меня не сын, а дочь.

© Себастьян Ферейро