Клочок души

Ты знаешь сам, что Солнце — это Sun,
Ты знаешь сам, что в небе небыль — быль,
Души прожжённый призрачный лавсан
Из чёрного стал бледно-голубым,

И он летит над городом — клочок,
Оторванный от ткани бытия,
И боль — не в счёт, и временность — не в счёт,
Ничто — не в счёт, есть только ты и я...

........
Точнее, ты — и яд, нет: ты — и явь,
В которой ветер может прекратиться,
Ты знаешь сам, душа летит в края
Такие, где обрывок ткани — птица,

И если долетит, то будет вшит
В огромное лоскутное пространство
Таких же чуть-живых клочков души...
Но — если долетит — сквозь постоянство

Непостоянства... Времени ножи —
Всегда на страже — и всегда острее
Всех чувств и снов, которыми ты жил,
Пока в свой миг не встретил на аллее

Кого-то, кто... Грубил? Избил? Убил? (Кого любил?)
Нет разницы, есть только миг надрыва
Души — и сшить ни ниток нет, ни игл (ни сил)
Таких... И дождь стекает торопливо...

........
(Как будто кровь стекает терпеливо)
По сколотому краю...
Я не знаю,
Где кончился — и чем — остаток дня
Последнего...
Здесь всё — не «за», а «для»...

Заметишь, может,
В небе над тобой

Летит (души) обрывок бледно-голубой...