Про инженера
Злые ветры рвут как бобик грелку декабря,
год несёт пургу на лобик деда Щукаря.
Робкий пингвин набивает тёлок под утёс,
трус балбес барбосом лает, жжот бывалый кросс.
Герцен разбивает склянки, будит русский марш,
Хаборим, сенсей подлянки, в адъ бросает фарш.
Весь боярышник намедни раскупил кирдык,
russian BER из сил последних grumble: PREVED muzhik!
На луне лежит Незнайка, под луной — поэт,
Дед Мороз в пречёрной майке кушает обед.
Звёзды ходят по орбитам, а иные без,
инженер с довольным видом исчезает в лес,
там в лесу, на поле брани, под кустом сосны,
он избегнет гнева лани с рогом сатаны
или, сном забывшись тихим в грёзах о большом,
выкроит портрет ткачихи в глаз карандашом.