* * * Куда мне руки деть? Они, Увы, дрожат Под натиском былых утрат, Что утром прячутся в тени, А ночью лезут греться к свету. Не спишь и смотришь в потолок И понимаешь, смысла нету — Но был. Разок. Деревья шепчутся в ночи. Они пугают. И одеяло лезет к краю, Пока пугливый рот молчит, Не находя опоры в теле, Пытаясь крикнуть: «Боже правый!». Он только скрипнет еле-еле, Что болтик ржавый. Бессонница приходит — сволочь! — Исподтишка, И у меня тонка кишка Опять подраться в эту полночь С врагом, которого зовут Силаев Игорь, то есть — Я. Реальность жизни — это кнут Небытия. Лето-осень 24 г.
