Одиночество

«Одиночество у человека в крови, человек рождается один и умирает один», — вертелась в голове избитая фраза, но в душе у Ольги затаилась обида.

Она считала себя коммуникабельной девушкой, и у неё всегда было много друзей — и в институте и на работе — ну или тех, кого она считала таковыми.

Вчера её выписали из больницы, подозрения не подтвердились, внутри всё пело и хотелось праздника, поэтому Ольга решила отметить событие, не дожидаясь выходных, и принялась обзванивать многочисленных подруг, делясь радостью, и предлагая устроить маленький сабантуйчик.

И все отказались, надо же — у всех нашлись какие-то причины не посидеть с ней и не дерябнуть пару рюмочек коньячка, даже у лучших институтских подруг Маши и Лены, а ведь не замужем обе, что за дела-то у них такие?

«Да ну вас всех к чёрту», — решила Ольга, и, купив в ближайшем магазине четвертушку коньяка, бутылку колы и набор пластиковых стаканчиков, отправилась в парк неподалёку, где удобно устроившись на скамейке, плеснула на дно стаканчика коньяк, выпила, запила колой, спрятала бутылки в сумку и осмотрелась вокруг.

На соседней скамейке сидел прилично одетый мужчина, который наливал себе из под полы пиджака явно не чай.

«Вот оно — одиночество», — подумала Ольга, и на её душе стало немного теплей.