Судьба вурдалака

В такую стужу всё не слава богу:

дрожа, мотая сопли на кулак,

кляня судьбу, выходит на дорогу

озябший и голодный вурдалак.

 

Он мог бы пить вино на пляжах Рио,

он мог бы в Ницце с девками плясать,

острить, чудить, быть стильным и игривым,

а вынужден придурков ужасать.

 

— Такой херни врагу не пожелаешь, —

бормочет вурдалак, — какое дно!

Тут поневоле драным псом залаешь

или завоешь волком, всё равно.

 

А что наградой? Шмат несвежей плоти.

Да боже ж мой, о том ли грезил я?

О пене ль дней в бессмысленном болоте

дырявого, как память, бытия?

 

Конечно, нет! Я думал о прекрасном.

Был полон сил, талантов и идей.

Смотрел на мир весёлым взором ясным,

ласкал себя, животных и блядей.

 

Всё изменилось вмиг, такая драма.

Ах, сука-скорбь, оставь меня, оставь!

Как витражи покинутого храма

разбита явь, что обратилась в навь.

 

Вся жизнь моя из пауз и отточий,

из ран подвалов, шанкров теплотрасс…

 

Упырь вздохнёт, поднимет к небу очи

и скушает кого-нибудь из вас.

Подписывайтесь на нас в соцсетях:
  • 35
    14
    192

Комментарии

Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.