Столпы

Отечества и дым нам сладок и приятен.

Г. Державин. Арфа

Воздух морозен, тих; дремлет рассвет малиновый; небо — на ста столпах древних печных дымов. Властью высокой их не награждён — помилован маленький, но солдат, ловчий волшебных слов. Маленький, но солдат, с подвигами потешными, с чортом за хвост друживший, с ведьмами накоротке. «Маленький не слабак!» — гордо кричал в нездешнее, целя судьбы ружьишко в ангела Башни, с одышки севшего на парапет.

Верно, он — я, точь-в-точь, в разнице — жизнь, недлинная, этот негромкий стих, хрупкие горсти слов. В синих сугробах ночь, ветки берёз из инея, воздух морозен, тих, в звёздах нежданных снов.