Недолюбовь, или Муки творчества

Болезненно приземист, мешковат
Был на моём, не на своëм рисунке. 
Меня назвал каким-то недоМунком
И с полки взял «Недовишнёвый сад».

Ты с книгой стал солидней и умней. 
Я снова рисовать тебя хотела. 
Но нервным тиком отзывалось тело. 
А подсознанье ныло: «Будь смелей!»

Сегодня недоМунк, а завтра кто ж? 
НедоСеров и НедоБотичелли? 
Летят мои крылатые качели, 
Но мимо. А уж замуж невтерпеж. 

И вот он шанс: позвал на Новый год. 
Кормил лапшой и жёсткой недоуткой. 
Потом уснул. И захрапел так жутко... 
Как будто спит солдат уставших взвод. 

Взяла я масло, сыр и акварель. 
И кисть взяла. Макнула в «Цинандали». 
Изобразила две твои сандалии. 
И три ноги. В руках, понятно, дрель. 

Четыре уха, Недопикассо
Была я в эту ночь. А ты — без «недо»
Был угловат и громок как торпеда. 
А на холсте и вовсе без трусов. 

О, как же я бежала в эту ночь 
От нелюбви и недопониманья. 
В вишнёвый зад свой ты смотрел с вниманьем. 
И, высморкав весь нос, решил не смочь

Мне позвонить. Ну что ж, без лишних слов, 
Я встретила тот Новый год достойно. 
Художник — Прометей, савраска, воин. 
А ты — один сплошной недоослов.