Манассия

Есть вечера, когда закат неярок, и воздух — точно сон из детских лет: и есть он, и как будто его нет, точь-в-точь предновогодний твой секрет — до срока найденный родительский подарок.

И в этот миг ты словно не живёшь — не дышишь, не тревожишься, не помнишь ложь чуда, ожидавшегося в полночь, которую, хоть Бог приди на помощь, из сбывшихся ничем не отзовёшь.

Есть вечера...