СЕВЕР ПО ЦЕЛЬСИЮ

Север по Цельсию, ветер порывистый.
Прячет напарница нож в рукаве.
Пульс неустойчивый, рвано-отрывистый
У мужика, что лежит на траве.
Кто его сердце уколом осиновым
Намертво к мёрзлой земле приколол?
Вены открытые прячутся в инее.
«Что тут за Дракула, что за прикол? — 
Шепчет напарница, — как он живой ещё?
Разве бывает у жмуриков пульс?»
Ветер гуляет по полю-побоищу —
Патио-дворику школы искусств.
Много не надо для беса голодного.
Мёртвые смотрят куда-то в зенит.
Женщина в кожанке, но без исподнего
На фонаре вверх ногами висит.
«Суть инсталляции — средневековые
К Босху аллюзии, — я ей говорю.
Нет бы придумать хоть что-нибудь новое,
Только б кромсать. И плевать, что в раю». 
…
Мы возвращаемся в магму. Бессмысленно
И беспощадно искусство для масс.
Тьма вариантов кроваво-бесчисленных
…
Ждёт в бесконечности вас.

© Себастьян Ферейро