Твой голос...

Твой голос — очень слабый и родной —
как снег осенний — тает, не дождавшись
объятий мёртвых. Как преступник, сдавшись, 
он призраком витает над страной 
и проклинает всех, его проклявших, 
и укрывает шёпотом — как дым —
бессонные от ожиданья ночи. 
На вдохе, еле слышно: «Авва, отче», 
на выдохе — стучит на все лады
комок в груди. И, оглядев по-волчьи
не признанный и не признавший мир —
тебя, меня, и снег, пропавший в небе, 
тебя, меня, и голос: «мне бы, мне бы
хоть краешек нездешнести…»
Да, Лир
сошёл с ума. 
Таков удел скитальцев, 
не выбравших — ни дом, ни полынью. 
Разбросаны наброски в стиле ню. 
На них нет тел, лишь отпечатки пальцев, 
бумажный след, стремящийся к огню…