Тень Агасфера
Кромсают призрачный берег
Кривые ножницы волн.
Найти не может Америк
Мечтой Колумбовой полн
Горячий ветер.
На скалах
Нечётки контуры карт.
Закат немыслимо-алый
Разбавит кровью азарт.
Песком засыпало мысли.
Застыл корабль на мели,
Гнилые снасти провисли.
На берег тени сошли.
Здесь дует знойный сирокко,
Здесь волн сиреневый шум.
И жажда странствий до срока
Пытливый высушит ум.
Колумб бормочет устало:
Не кончен, значит, поход —
И вновь рисует на скалах
Все карты.
Ветер поймёт.