Монолог художника

Кем я стал, меня ты спросишь… Стал кем?
Как тебе ответить на вопрос…
Карандаш в руке — как будто скальпель,
Видишь, он к руке моей прирос.

Я узор тончайший вырезаю,
Рассекаю сердце, достаю
Из себя — чего в себе не знаю,
Душу препарирую свою.

Создаю — чего и сам не видел,
Всё во мне смешалось, как в котле...
Ночь прошла, восходит на крови день,
Так всегда бывает на земле.

Жизнь прошла, из пепла этой жизни
Контур прорастает — новых жил,
В этом страшном грубом механизме
Я себя не чувствую чужим,

Я готов раздать себя по крошке,
Раздарить, разъять на лоскутки,
Обозначить узкие дорожки
В мир другой, где тяжести — легки,

Где — ни зла, ни горя, ни болезней,
Где желавший правды — победил,
Где, изрезан тысячами лезвий,
Я восстану — цел и невредим...

Этот мир, прозрачнейший и тонкий,
Зримо проступает на холсте,
Кем я стал? Я стал волной в потоке...
Кем я стал? Лучинкой в темноте...

Впрочем, я и сам не знаю, стал кем,
Опыт мой земной — на шраме шрам,
Чьи-то души я вожу, как сталкер,
По своим придуманным мирам...