Убитый дождем

Стоило чуть расслабиться под урчание мотора на знакомой дороге, как нежданно возникла первая строчка:
— что может быть смешнее убитого дождем.

«А давай забахаем тарантеллу. Почему бы благородному дону не забабахать веселую тарантеллу про убитого дождем, шесть восьмых — отличный ритм»
Я повернул голову — конопатая бестия уже удобно расположилась на моем плече и беззаботно покачивала ножками. Некоторые зовут это существо ангелом. Я обычно называю — бестией.

«Давай, чувачелло, ну… Что может быть смешнее убитого дождем? Когда, туманным утром сизым… Мы с тобой, между прочим, уже двести лет не писали тарантелл…»

Бестия бесстыдно улыбалась. Я нахмурился. Я собрался. Я, изловчившись, молниеносно схватил ее за тонкую шею. Я придушил отродье.

Возможно, завтра бестия вернется опять, но сегодня тарантеллы не будет. Я давно уже не пишу никаких песенок.
Собираюсь не делать это и впредь.