Не ходите девки в лес (ВНЕКОНКУРСНЫЙ рассказ на блиц «ЗАПРЕДЕЛЬНОЕ»)

Жена в дачной беседке разгадывает кроссворды, а я собираюсь на рыбалку. Слышу:

— Серё-о-о-ж, что такое «Элитный гриб», пять букв.

— Белый.

— Точно. Кстати, а когда мы за белыми грибами поедем? Сто лет в лесу не была.

— Света, давай грибы на недельку отложим, я завтра на Обь собираюсь, мужики говорят, там щука ду́ром прёт.

— Хорошо, — легко согласилась жена, — с сегодняшнего дня спишь на диване и все свои намеки на «перепихнуться» отложи на недельку.

Отменил рыбалку, позвонил другу Лехе, разузнал про белый гриб. Леха просветил: 

— Восемьдесят верст на машине по трассе, потом на лодке идешь по Агану до газпромовской буровой, за ней пять минут ходу до Катымской гривы, там этого гриба — море.

Едем. Автонавигатор пишет, что до Агана осталось сорок километров. Спрашиваю:

— Света, я уже сто раз приглашал тебя с собой на рыбалку, ты ни в какую, а пошариться по тайге — тебя мёдом не корми. Почему так?

— В лесу, Сережа, хорошо! Там багульником пахнет, звуки приятные, птички чирикают, по деревьям белки прыгают. Лес — он к нам всей душой! А река — это совсем другая, враждебная нам стихия. Вода нас не ждет, она нам не рада.

Приехали. Весь берег тальником зарос, отыскали за́водь, протолкались на веслах к берегу, пришвартовались, взяли пакеты и направились в лес. Метрах в десяти от берега жуткий бурелом, кое-как протиснулись сквозь него, вышли на кедровую гриву, жена увидела первый белый гриб, небольшой, но ядреный.

— Ура, — кричит, и спрашивает — Который час?

— Не знаю, я телефон в джипе оставил.

— А я свой в куртке забыла.

— Света, я тебе в куртку пшикалку от комаров положил, она тоже в лодке осталась?

— Ну да.

На наше счастье комаров не было. Углубились на несколько километров в лес и оказались в сказке — дятлы трели выбивают, кукушки, подобно базарным цыганкам, вечную жизнь пророчат. Часа за три набрали по два пакета белых, и пошли обратно. Стали искать лодку но, увы, берег густо зарос тальником, лодку не видать. Решили «прочесать» берег вправо-влево. Продирались через буреломы с большим трудом, жена себе руку веткой поцарапала — кровь, слезы, сопли, нервы. Стемнело. Поиски лодки перенесли на утро, спать легли под деревом на кедровом лапнике. Появились комары. Много. Злые. Всю ночь мстили нам за то, что люди здесь редко бывают.

Утром над нами пролетал газпромовский вертолет, я махал ему руками, а жена прыгала и махала пакетом из-под грибов. Вертолетчики молодцы — зависли над нашей лодкой в полукилометре слева от нас, повисели секунд десять, обозначили место и улетели.

Вечером на даче Света лечила комариные укусы на своем теле сметаной — в гугле вычитала, я сидел рядом и в том же гугле искал другие методы. Среди прочих, поисковик выдал совсем уж альтернативный, но поэтический вариант борьбы с комарами, который я спел жене на частушечный мотив: «Не ходи́те девки в лес, комары кусаются, самый маленький комар за пизду хватается»

— По́шло и немузыкально. — Оценила жена мой вокал

— Знаю. — Согласился я, — у меня всегда по пению тройка была.