Любовь, что движет... (может, не цитата)

Знаете ли вы как написать ИМХОЧ?

Нет, вы не знаете, как писать ИМХОЧи!

Но это не беда, право: ИМХОЧ — значит, пиши, что хочь.

Я хочу о поэзии.

Вам знакомы эти строки:

И старое пианино в ночи прозвучит порою,

Но я уже тёмных окон задумчиво не открою… (с)?

Вот прямо так, без Гугла? Нет?

А эти:

Мы любовью не схожи, но памятью схожи,

И поэтому вы погрустите со мной. (с)?

Тоже нет? Тогда простите, о чём же нам с вами разговаривать?

Ну, а хотя бы вот эти:

И вновь люблю, и ясно знаю вновь —

Любовь есть жизнь, а красота — любовь .(с)

Эти знаете, и автора можете назвать? Тогда всё же поговорим.

 

Здесь не будет картинок. Комиксы – это для псевдочитателей с отсутствием воображения. Вы же не такие!

 

Замечаете, что в нашей жизни становится меньше поэзии? Не романтики — романтика вообще уже табу. Исчезает поэзия — восприятие красоты, метафоричность, тонкое чувствование — то, что отличает, простите, быдло от человека.

Пишут. Пишут, конечно. Типа стихи для многотиражки завода «Гудок» или для стенгазеты в ушедшем в небытие ПТУ, ныне в миру колледже. Некая современность в этих – не сказать, стихах, виршах, скорее - вынужденно присутствует. Такое идёт на-ура, его почему-то считают постмодерном или отголосками КК. Нет, господа-граждане-товарищи, это не оно. Вернее, оно с утраченной первой буквой. Я не стану приводить цитаты: вы и сами сумеете отличить искусственный жемчуг и стразы от перлов и бриллиантов.

Но поэзия — её, извините, днём с огнём. А вечером разогнуть уже некому.

Часто, слишком часто, попытки чувствующих авторов придать своим мыслям поэтичность и метафоричность кому-то становятся поперёк горла. И ладно бы непрошенные критики придирались к форме — хотя и эти придирки порой просто ворчание раздражённых технарей, но нет – они же выливают на ни в чём неповинных стихотворцев своё несварение вместе с потоками желчи, осуждая содержание, выворачивая наизнанку метафоры, высмеивая чувства, и — не поверите – самих авторов.

Обхаять и изгадить можно всё.  Критики очень стараются. И последние поэты (не говоря уже о романтиках) идут себе, солнцем палимы, вернее, обгаженные с ног до головы, размышлять о бренности всего земного вообще. И поэзии — в частности.

Не отчаивайтесь, поэты, не корите себя, не проклинайте недалёких хаятелей — они не сеятели. Вернее, они попытались посеять ветер, но сил не хватило, и пожать удалось только неловкий пшик.

Да, многие читатели радуются: надо же, как смешно! Как здорово подмечено, как — немного злобненько — но всё по делу! И картинки, картинки — какая прелесть!

Но вы — вдумчивые, вы посмотрите на всё это с другой стороны — с поэтической, романтической, литературной, да просто с человеческой! Попробуйте их — поэтов — полюбить.

Вот, например, пишет автор как будто о вкусе персика (а на самом деле — вы поняли, да?):

Только вкус первого персика на губах

Я через годы пронёс.

И несу поныне. (с)

Помните, как в детстве: персик — восторг, предвкушение, яркая радость! А потом — этот солнечный, правда, солнечный на вкус — сок… Эта нежная мякоть, ещё и ещё… Вы не замечали, что сейчас персики уже не вызывают такого ощущения? Автор помнит и возвращает нам его:

Сердце грохочет и лязгает, как поезда.

Хочется разом смеяться, кричать и плакать.

Кажется, падает солнце с небес, когда

Робко губами я трогаю сочную мякоть. (с)

Чудесно, правда? И пусть сказано не надо слов, не надо слов о времени чудесном том…(с), хочется поблагодарить автора за то, что он всё же нашёл слова — какие надо, так что невольно вспоминаются детство, луг, колокольня, зелёные ветки...(с). И не только... 

 

А вот — вслушайтесь — другой голос —  голос последнего романтика. Он слышит всё, что нас окружает, ему открываются сокровенные секреты моря, земли, леса. Но что самое волшебное – он может пересказать нам то, что рассказала ему природа. Он не просто знает её язык, но и говорит с ней — и с нами — так, что все его понимают:

тогда поймёшь, как многогранны

природы помыслы и суть…(с)

Послушайте, как перекликается сказанное вот с этим:

И снова мне легко, когда, святому звуку

Внимая не один, я заживо делюсь… (с)

Но не только о природе — о самой жизни, о её быстротечности и коварстве рассуждают поэты, метафорично описывая разрушительную работу времени и неумение людей сегодняшних понять тех, кто родом из прошлого. Пусть форма несовершенна, строки всё же обращаются к чувствам, рождая грусть о преходящей молодости и неизбежной старости, сочувствие к очаровательным франтам минувших лет (с):

В тенёк, под сень дерев, рассядетесь рядком:

Апостолы в миру с картины Леонардо… (с)

Вам не нравится? Что ж, вкусы, как и песни, у людей разные. А меня тронуло, и поэтому я собираю мёрзлые поленья, чтоб отогреть сердца, мечты и сны. (с)

 

Да, поэты, бывает, скучают и томятся. Горько-тугой жизненный путь их не сможет понять тот, кто нихрена в этой жизни не видел и них… извините, не ощущал ничего круче зависти к ближнему и дальнему,

Где, как лица жизни длинной

Миражи встают в сени…(с)

Но ведь бодрятся, не сдаются – на то они и поэты, и даже если кто-то утверждает мне невозможно быть собой, мне хочется сойти с ума (с) — тут же спохватывается и заявляет:

Не так уж мне и скучно, бес…(с)

 

Восхитительно умеют они сказать о любви и разочаровании:

И пускай не со мною тандемом

Умножаешь ты жизни грехи…(с)

Не правда ли, слышится  вот  это:

И не постигнуть юным вам

Всей нежности неодолимой…(с)?

 

Как много их — очень разных, своеобразных — но таких талантливых, таких проникновенных. Просто читайте, наслаждайтесь…  Я очень надеюсь, что вы попытаетесь понять не только написанное, но и то, что осталось между строк, что скрыто от равнодушного и уж тем более — предвзятого и презрительного взгляда:

Поэты строятся в каре,

Как полубоги из Эллады,

В сорочках солнечного льна,

Как будто в охлаждённой лаве…(с)

Ох, если бы! Лава — она порой вовсе не охлаждённая. Тяжко им бывает, современники всё для этого делают, усугубляя и так не лёгкую долю. Но это пока, а ведь может статься, что:

Смотрят в душу строгие портреты…

Речи книг звучат темно и разно… (с)

Наивно, но очень хотелось бы, чтобы читатели были не только читателями, чтобы они — искренне, без посягательств на творческие порывы поэтов —  со-чувствовали, со-авторствовали, со-страдали. И чтобы такие вот строчки вызывали не ехидную усмешку и попытку (глупейшую, кстати) упрекнуть поэта в излишней рефлексии, а трепет прикосновения к прекрасному:

Я в цветах у ног твоих снежный мак,

Я в твоей строке самый мягкий знак. (с)

Можно бы, нужно бы продолжать.  И возможно, я продолжу позже.

Но эти волшебные строки сами собой поставили точку именно здесь.

 

А напоследок я скажу(с):

Запасайтесь любовью — она уже скоро закончится.

 

Вместо постскриптума:

я сознательно не указала авторов цитат. Есть уверенность, что все читатели — образованные и внимательные —  без труда сами всех узнают. Надеюсь, ничьи авторские права не нарушены, и поэты — а они поэты! — не станут подавать на меня в суд.

Подписывайтесь на нас в соцсетях:
  • 155
    22
    371

Комментарии

Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.