Замысел

Это было бы что-то вроде стихотворения «Собака Павлова» Анашевича.
«Я собака, Павлов, собака, собака Павлова
Не Анна Павлова, не Вера Павлова, не Павлик Морозов»…
Часто повторяю это про себя и в какой-то момент забываю,
Что не моё.
«Ты научил, меня, Павлов, любоваться всем этим миром
Таким волшебным, бескрайним, прекрасным».
Например, волшебным стихотворением Анашевича.
Прекрасным.
Но вот вопрос.
У меня же «нет яичников, мозжечка, селезенки,
Берцовой кости, ушной перепонки».
Там было написано, что даже глаза у собаки нету.
Чем же я любуюсь?
То есть что мне дает возможность любоваться?
Что у меня осталось?
То есть у неё…У собаки. «Ну, вы понимаете, да?»
Наверное, она нюхает. Она же собака.
Тянется сухим, горячим, больным носом ко всему
волшебному, бескрайнему, прекрасному.
И ищет, ищет, ищет
запах Павлова.
Но её мозг поврежден скальпелем и электричеством.
Она не помнит этого запаха.
Нет.
Хуже.
Она не помнит, что его не знает.