Дождь
Рвётся нить повествования...
Всё нужно начинать
сначала.
Сначала было название... блядь,
как же трудно сочинять стихи!
Осень ещё эта, с её алкоголизмами...
Так и лезут в начало каждой строки
Кубы со сферами, шары с призмами.
Придумал название: «Дождь»
И сразу пошёл, сука,
холодный со снегом —
касаясь щекоткою встречных рож,
качает из них одиночества теги.
Листья ещё остались. Красные, жёлтые,
и даже синие.
Стайки домов, с их мокрыми жопами.
Милая, дорогая, дура, прости меня,
я не могу сочинять стихи!
Перед глазами мелькают титры.
Так и лезут в начало каждой строки:
Рюмки, стаканы, глотки, поллитры...