По дороге

По дороге в Чухлому, по холмам в лесном безлюдье едешь — как везут в тюрьму, по решенью мерных судей. По безмену и платёж, по закону толкованье; где не ищешь — обретёшь по гвоздю дыру в кармане. Ель, сосна, канун берёз... Свечкой сумрак не растопишь. Вдруг — простор, суров, белёс: море Галичское, то бишь озеро, где чудный клад, где Шемякино проклятье, где святой брёл наугад, с Божьей Матерью в окладе; где двенадцать кораблей, в трюмах — залежи сокровищ, шепчут: первенца убей, наградим как похоронишь...

По дороге в Чухлому, по пути в болотный морок, едешь — как везут в тюрьму, спишь дорогой — снится Молох. Снится русский наш раздрай, сшибка жадности с любовью, ширь да глушь, да пёсий лай, да ночлег с гульбой клоповьей.