Воздух прохладен и гулок,
в сумерках город утоп.
В тёмный безлюдный проулок
я выхожу на гоп-стоп.
Пальцы слегка онемели,
крепко сжимая кастет.
В кофте, шагает с портфелем,
кто-то. По виду — поэт …
Развелось, как мух, поэтов —
попадёшь, куда не плюнь,
в сочинителя куплетов.
И на всех не хватит слюнь!
«Быстро гони, — говорю я —
ценности, или — хана!»
Носом отчетливо чую —
мудень пустил шептуна.
Бросил мне в морду портфелем,
и «ПАМАГИТЕ!!» — крича,
сбёг. Я остался с трофеем,
бывшим в руках, рифмача.
Он ускакал без оглядки —
скрылся в промозглую хмарь.
Взял я портфель… — там тетрадки
говностихов
и словарь...
Развелось, как мух, поэтов —
попадёшь, куда не плюнь,
в сочинителя куплетов.
И на всех не хватит слюнь!
Ни хрена не хватит слюнь!
Подписывайтесь на нас в соцсетях:
